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    February 14

    amor,amoras,amêndoas e nós...

    Era quase  um  suicídio  amar  daquela  maneira  -  incondicionalmente  e  as  vezes  tão  inconsciente  quanto  o  amor  pode  ser  - mesmo  assim  ela  vivia  para  pará - lo  e  assim , sublimemente , sua  vida  seguia  tranquilamente  vazia ,  bela ,  lírica ,  e  musicalmente   e patéticamente   pensando  nele  e  indo  ao  encontro  do  desconhecido  que  ela  simplesmente  já conhecia  ... 
     
    Morrera  numa  quarta - feira , deixando  as  coisas  que  escrevia  sendo  ridicularizadas  pelos  seus  avós  e  cantadas  por  crianças  bruxas , suas  lágrimas  secas  e  as  suas roupas  para  as crianças  pobres...
     
    - Na  primavera  dele  , as  pétalas  de  bem - me - quer dela  na  verdade  não eram  para  ele ; até  porquê  ela  já  estava morta  - 
     
     Suas  primaveras  sempre  foram  muito  mais  coloridas  ,  vindas  de  uma  estação  independente  do  tempo  pai  e  carrasco ,  independente  dos  sorrisos  e  das  lágrimas  e  principalmente  diferente  de  tudo  o  que  assombrava  o  underground  -  que  aproximava -os  enquanto  fossem  apaixonados...
     
     (aquelas  primaveras  mais   que  com  flores  - e  em  que   apenas  em  um  olhar  se  pode  notar  o  infinito   e  a vida  inteira  esteve  lá...)
     
    November 17

    Segundas feiras...

    A semana inteira como as monótonas tardes de domingo - ou a correria preguiçosa das segundas - o que faltava mesmo em sua rotina era a própria rotina inquebrável e indesejável...As obrigações,relógios,cobranças,drogas,feriados e festas em família - na verdade ela nunca quis nada disso - ele insistia,fazia das suas vidas infernos geniais, ele se contentava em vê-la vivendo pra ele e isso era pouco,perto do que ela imaginara sobre a vida a dois;a mil,a sós,a dois metros do chão...
    Então,depois de um longo sofrimento ela teve certezas lindas de histórias de amor e sexo e compreensão - coisas que ela nunca soube descrever - talvez ela seguisse em frente num pessimismo gótico ou simplesmente continuaria esperando o romantismo em seu rock'n roll. 
    Quem dera - ele pensava - nada seria estranho,mesmo naquela loucura de hospício.