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February 14 amor,amoras,amêndoas e nós...Era quase um suicídio amar daquela maneira - incondicionalmente e as vezes tão inconsciente quanto o amor pode ser - mesmo assim ela vivia para pará - lo e assim , sublimemente , sua vida seguia tranquilamente vazia , bela , lírica , e musicalmente e patéticamente pensando nele e indo ao encontro do desconhecido que ela simplesmente já conhecia ...
Morrera numa quarta - feira , deixando as coisas que escrevia sendo ridicularizadas pelos seus avós e cantadas por crianças bruxas , suas lágrimas secas e as suas roupas para as crianças pobres...
- Na primavera dele , as pétalas de bem - me - quer dela na verdade não eram para ele ; até porquê ela já estava morta -
Suas primaveras sempre foram muito mais coloridas , vindas de uma estação independente do tempo pai e carrasco , independente dos sorrisos e das lágrimas e principalmente diferente de tudo o que assombrava o underground - que aproximava -os enquanto fossem apaixonados...
(aquelas primaveras mais que com flores - e em que apenas em um olhar se pode notar o infinito e a vida inteira esteve lá...)
November 17 Segundas feiras...A semana inteira como as monótonas tardes de domingo - ou a correria preguiçosa das segundas - o que faltava mesmo em sua rotina era a própria rotina inquebrável e indesejável...As obrigações,relógios,cobranças,drogas,feriados e festas em família - na verdade ela nunca quis nada disso - ele insistia,fazia das suas vidas infernos geniais, ele se contentava em vê-la vivendo pra ele e isso era pouco,perto do que ela imaginara sobre a vida a dois;a mil,a sós,a dois metros do chão...
Então,depois de um longo sofrimento ela teve certezas lindas de histórias de amor e sexo e compreensão - coisas que ela nunca soube descrever - talvez ela seguisse em frente num pessimismo gótico ou simplesmente continuaria esperando o romantismo em seu rock'n roll.
Quem dera - ele pensava - nada seria estranho,mesmo naquela loucura de hospício. |
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