Tudo à contento em seu universo particular(fora o sangue nos pulmões,a falta de apetite e a apatia habituais...).Na maior parte dos dias não há mais dor ao acordar - ela conta - a dor já faz parte de si mesma,e nem isso impede que uma certa alegria de viver as vezes invada a janela do seu quarto como uma música do Legião...Tudo à seu favor e tudo contra suas viagens,ele mesmo não fala mais com ela,ela não liga.
Ele se preocupa,ela compra outra fuga - nada nem ninguém pode dizer-lhe o que fazer e o que não fazer.
Essa mania de estar sempre outsider...Ele talvez não entenda,mas ela sabe.Eles podem morrer,mas assim não estarão errados.Eles não precisam saber da verdade,mas sua alma é alimentada por ela.
Nada do que fizerem será mais importante do que já haviam feito;todas as promessas,poemas e músicas,tudo valeria cada minuto perdido na embriaguez do ser,no amor e na dor...
Perdida ela estava quando ele a abraçou - nada poderia significar mais,tudo mais seria apenas um esboço de um sonho vivido em uma penumbra,em uma margem,em um abismo - sim,ele estava lá quando ela pareceu não mais voltar.